Проснувшись, я долгое время лежал в кровати, взглядом перебирая трещинки, причудливым узором изрезавшие потолок. Я думал о вчера, думал о позавчера и вскользь размышлял о завтра. Мысли растекались по временным ячейкам, равномерным холодом распространяясь по моим нервным окончаниям. Неспешностью, какой-то приятной утренней ленностью была насыщена каждая секунда. Уже утро, уже день, а я как будто застрял в каком-то вечере на полуслове, полузвуке, полувзгляде, где-то на полпути от огней светофоров до стен претензий и недовольств. Мы рвёмся вперёд.

Любимая!
Меня вы не любили.
Не знали вы, что в сонмище людском
Я был как лошадь, загнанная в мыле,
Пришпоренная смелым ездоком.
Не знали вы,
Что я в сплошном дыму,
В развороченном бурей быте
С того и мучаюсь, что не пойму -
Куда несет нас рок событий. (отрывок из "Письма к Женщине" Есенина).

Та, что попеняла мне содержанием моей же записи про шлюх и короткую память, должно быть, сейчас цинично улыбнётся. Да, было время, когда от меня ждали взвешенных, идеальных с логической и психологической точек зрения поступков. А их как не было, так и нет. "Возможно, когда-нибудь мы все станем другими." - всё верно. Вы станете.