Два шага вперёд, пять назад. Три минуты спринта, час унылой хотьбы.

На расстоянии 20 метров впереди стоял ринг, на котором молодые люди под улюлюканье и звуки гонга азартно месили друг друга. Сложив руки на груди, я стоял возле стены, изредка встречая на себе неприязненные взгляды окружающих. Кажется, это было днём. Кажется, в 14:00.

Накрапывает дождь. Ветер вдувает в ноздри запахи последних февральских дней, полуденное солнце затерялось в покрывале облачной безрадостности, накрывшей эту часть суши.

Вежливо улыбаясь, я доказывал рядом стоящему человеку, что являюсь настоящим, простым кубанским парнем. Меня выворачивало от отвращения и любопытства, но я продолжал говорить. А в это время с ринга раздавался хаотичный звук ударов покрытия боксёрских перчаток о плоть - из моего знакомого выколачивали душу. Каждый удар отбрасывал его всё дальше от победы, а каждая секунда, напротив, приближала к поражению. Я отвернулся.

Обстоятельные беседы. Мы пассивно атакуем друг друга аргументами, делая большие паузы между предложениями. Один из нас постоянно проигрывает, предпринимая всё новые и новые попытки взять верх.

Кое-кто без памяти влюблён. Сладкая судорога пробегает по нервным окончаниям. Я без ума, я на пороге помрачения рассудка. Безукоризненно, великолепно. То, что искал. То, что так нужно и так необходимо. Ты всё знаешь.