Как тяжело ходить среди людей
И притворяться непогибшим,
И об игре трагической страстей
Повествовать ещё не жившим.

И, всматриваясь в свой ночной кошмар,
Строй находить в нестройном вихре чувства,
чтобы по бледным отсветам искусства
Узнали жизни гибельный пожар.

Это Блок, по-моему. Сегодня мне во сне кто-то прочитал это стихотворение, самого сна я не запомнил. Удивительно - я никогда не учил этого специально, но Блока в дореволюционном издании прочитал очень давно - ещё в школу не ходил. я не помню, понимал ли, что читаю, но мне нравились эти необычные буквы, желтоватая бумага и какой-то необыкновенно приятный запах.
Я становлюсь сентиментален, блин... Это природа и осень так действуют!