Чего я никак не предполагала, что поэты могут быть такими злыми...
Меня ж съедят вместе с моими стихами...
Мокрого места и косточек не оставят авторитеты и не только.
Все считают свое творчество лучше. Законы. Законы жизни безжалостны, а как их обходить - не научили. Когда у тебя что-то свое, то ты обречен на непонимание, даже презрение и упреки. Я думаю о своем творчестве, думаю как его сделать делом всей своей жизни, но никак не могу разобраться в том, действительно
ли мои стихи достойны этого... Я ведь не придерживаюсь никаких правил стихосложения. Пишу как по наваждению, молниеносно. Иногда мне даже страшно давать посторонним свои стихи. Они с очень своеобразным, даже жестоким смыслом.
Они все тяжелые, но я пытаюсь разбудить таким образом людей, вскрыть души уснувших, мои стихи - работа скальпелем. Разобравшись с этими вопросами мне наверно стало намного легче жить. Кто скажет? Кто подскажет, стою я или не стою звания поэта. Я и сама себе не могу ничего сказать. Сложно понять и ответить на этот вопрос.