На веточках кровавым соком,

Виднеются вековые письмена.

Не трудно быть пророком,

Чтобы узнать, как обстоят дела.

История не знает "если б",

Она жестока и пьяна.

Все расставляет – отпечатки,

На миллионах клейма крови,

И полуразрушенные города.

И новые теперь уж поколения,

Не вспомнят подвиги былых,

Они беспамятны, они мертвы.