не написанные, не отправленные, забытые письма шуршат где-то на грани осязания этой реальности, а я всего лишь не люблю ни осень ни собстенного ощущения "я ноябрь"
хотя звучит красиво - Эрривэ
а веет сыростью и туманом запутавшимся в черном кружеве веток
а письма шуршат под ногами и в руках, сгорают в камине

рукописи не горят, ннэ? так это зависит от ценности и от материальность замысла, то что существует лишь где-то там и вовсе не здесь - горит с удовольствием. вам бы просуществовать пять-семь-десять лет в предвкушении жизни кототрой не будет дано. а чернила высохли не коснувшись пергамента. теперь если хочешь написать - пиши кровью