Я не умею писать стихи,
Я не умею слагать поэмы
О такой не сладкой любви
И поцелуя прекрасного мнгновенья...
Я не поэт прекрасных строчек
И не гений той прекрасной чистоты,
Что мир несёт и смысл людям,
А я простой дурак,
Чьи строки лучше не читать...
Я дуралей, чьи пальцы-закорючки
Не смогут никогда прекрасный звук издать
Касанием своим душевных струн...
Не стать поэтом мне,
Не быть мне музыкантом-гитаристом,
Мои стихи оставлю при себе,
Поэмы пусть другой слагает,
А я уж лучше промолчу...
Хотя, заврался я,
Бывает с каждым поэтистом.
Вот он в себя всю веру исчерпал
И выбросил перо в окно,
Уши ваточкой заткнул,
Чтоб Музы шёпот не услышать
И делает невинный вид,
Уж будто ничего и не случилось...
Но всё нитак поверь,
Слагатель строчек сих прекрасных,
Хотя, ты словно муравей,
В термитнике ужасном, но коль не ты,
То кто же от посигателей добра и зла
Поэзию и красоту страданий всех душевных
Способен защитить? Молчи!
Не надо слов...
Уж лучше промолчи и действуй,
Мир твори!
Пойди найди перо и белый лист,
Пиши, коль можешь ты творить,
А если ты разможешь прислушайся к себе...
Слышишь?
Шёпот Музы сей прекрасной, что новый стих готова сочинить...
И если пишешь плохо,
И рифмы не найти,
Так продолжай писать,
Тут главное слова,
Душа и вера в самого себя,
А так же в ту, что дарит вдохновенье нам...