Всё чего-то хочу, хочу, а потом бац и до свиданья.
Сейчас. Почти идентично. Потом. Нет, по-другому.
Отыскать бы на полке с вещами человека. Приравнивать к вещам?.. Не то, вовсе. Человека, который был бы моим музыкальным инструментом.
Можно играть людьми, можно дергать за струны и врать, играя давно написанные ноты. Мне же они не нужны. Инструмент, когда каждая клавиша со своим звуком.. выше, ниже, черное, белое. Каждая клетка с ответным порывом ветра и трепетом. Кожа покрытая цветом мелодии. Музыку, что будоражит сознание и не дает покоя ни на миг, ни на сон, ни на жизнь.
Человека, который будет, просто будет. Которому я позволю играть мелодию своих волос и слушать глаза.

...

Меня не смущает такое количество желаний, мыслей, слов и повторения одного и того же здесь. Это не монотонность и однообразие. Это то, что я держу в открытых ладонях, но не разжимая пальцы. День, ночь, утро, солнце, моё и для меня.