А ты шагаешь избытыми от смыслов путями, проникая сквозь опавшие листья, шепчешь их шорохом. Ты чувствуешь холод в пальцах вплоть до кистей, натягивая куртку как можно ближе к дымящейся сигарете. Ветер уносит мысли куда-то за картонные тучи и выпивает лицо до дна сердца. Ты идешь, не замечая своих таких ощутимых следов, роняешь капли углекислого газа.
Это время тишины перед зимней вьюгой, время, которое исчезает вплоть до октября, а потом вновь тикает стрелками понижения температуры, время, когда осень - это просто осень с непростым сюжетом, придуманным больной головой для цветных сновидений.
И ты танцуешь по мощеным улицам, не зная, что это танец, кружишься в верхушках деревьев, просыпаясь от дождя по крышам. Ты смотришь на желтые от угасшего солнца фонари и пишешь строчками по клетчатой бумаге, своим особым почерком творчества. Ты садишься просто на асфальт и грустно улыбаешься кому-то невидимому там, на востоке или даже западе.
Это пора, когда три месяца превращаются в одну прямую без границ, засыпанную доверху осколками разбитых окон и кашатановых песен, когда звезды не видны и забываются в синевато-сером небе над головой, когда с лужами можно говорить не боясь ничего вокруг.
Ты останавливаешься, чтобы в который раз осознать то, что ты живешь.
Живешь осенью.

*
а как-то до сих пор так жизнеутверждающе, что аж ух как
несмотря на

*
мне думается, что всё правильно