Я уже несколько раз мыла руки, но они до сих пор им пахнут. Такой приятный запах, как от ребенка. А его уже нет.
Мне было так страшно, но уже завтра жизнь продолжится и все уйдет в тень. Чтобы выйти оттуда снова, когда я буду терять опять.
Они учат меня терять снова и снова. Такая вроде бы ерунда на фоне общей картины жизни. Но когда он умирал, мне казалось, что вся боль мира стоит у меня за окном, и я держу в своих руках ее крохотный кусочек.
И хотя Милый держал меня за руку, я чувствовала себя безумно одинокой и, что самое главное, бессильной.
Дерьмовый я доктор. И даже не знаю, как мне смириться с этим...