Чем-то это созвучно моему стихотворению, это так называемый "белый стих", без рифмы. СОН О СЧАСТЬЕ Может быть, мне сегодня приснится даже ТО, ЧТО ЗОВЁТСЯ СЧАСТЬЕМ, о котором мечтает каждый, но никто не видит его. Где-то там в стакане портвейна спрятан новый похмельный импульс. Где-то там в дыму сигареты спрятан кашель ночных бессонниц. В жирных лапах воскресных улиц задыхается понедельник, но он скоро освободится, чтоб зажать всех в костлявый кулак. Эта очередь постоянна: будет вторник, среда наступит, и четверг, и пятница так же зажимают меня в руках. Но в субботнем стакане спиртного спрятан новый импульс надежды... И в субботнем дыму сигареты вьётся новая мысль о вечном. ...Может быть, мне сегодня приснится даже ТО, ЧТО ЗОВЁТСЯ СЧАСТЬЕМ...

Совестилизатор, прикольненько))