И правда, почему?

Один человек выложил свою работу "В доме престарелых": Женщина в синей шубе и шапке сидит на железной кровати. На заднем плане - тумбочка и коричневые, грязные стены.
Сейчас каждый представил себе эту картину. И у всех она разная. И вряд ли кто-то сумеет представить себе то, что нарисовал Игорь Мониава.

Думаю, одиночество тоже у всех разное. И одинаково только в одном - в одинаковом чувстве беззащитности, ненужности, страха и боли.
Кто-то скажет, что одиночество для него - это счастье. Не надо путать одиночество и возможность побыть одному. Уже истерзанная тема одиночества в толпе, помните?
Одиночество... Почему люди остаются одни?
Почему человек, всю жизнь проживший, улыбающийся ещё минуту назад вдруг чувствует себя опустошенным и использованным?
Там - в комментариях к картине - один написал:"Поди всю жизнь здоровье свое берегла, заботилась, а сейчас зачем оно ей? Померла бы вовремя…
" Автор ответил: "Наверно,слишком собой была занята…

"
А я подумала: А может быть, наоборот? Она отдавала себя. Неважно чему или кому. Просто отдавала. Дарила тепло, улыбки и конфеты.
А может не отдавала, а отдавалась? Не делу или людям, а страстям? Растеряла по ночному городу искренность, любовь, забыла в угаре алкоголя и наркотиков друзей и родных? И осталась одна.
А что, если эта страсть - живопись? Что, если эта женщина отдала себя ей?

Не знаю, что хотел сказать художник. Но я увидела в этой картине страх остаться вот так. Один на один с собой. Ваш страх, Игорь Мониава.