Черт, опять не знаю, как это писать. Черт...хотела бы я сказать "Я схожу с ума", но это было бы неправдой. Так с ума не сходят. Это что-то менее интересное и более идиотское. Глупость какая-то тянучая, как ириска, только без вкуса и вообще какая-то серая...
Опять пишу какую-то хрень под утро, когда уже там светло, тут за шторами темно, и окно открыть не могу, потому что там уже птицы поют. Через несколько часов кончится моя одиночная свобода.
Какое-то опустошение чувствуется. Ничего конкретного, вообще ничего нет. Все фальшивое, как декорации, и на вкус, как пепел. Я как будто не в этой жизни, а в какой-то коме, и просто смотрю глупую скушную передачу.
Тянет вниз коплекс белки в колесе.
Я трусиха. Знаете, да. Никакие это не благородные метания и отрешения. Это просто трусость. Но мне наплевать.
Мне вообще на все наплевать. Я даже не хочу бросать ничего. Я вообще не знаю, чего я хочу. Хотя нет. Есть одна вещь.
Я хочу проверки на прочность. Или на вшивость.
Опять какая-то фигня получилась...Пора завязывать с этим...а может нет.
Спать.