Вот скрипка... просто музыкальный инструмент...
Не все поймут, секретный сей момент...
Укаждой скрипки есть свой музыкант,
Чтоб выявить её игры талант.

В иных руках она рыдает и скрипит,
Играть не может... лучше помолчит...
Вот та же скрипка... но другие руки...
О Боже... и откуда эти звуки?
Всей декою она к нему прильнёт
От счастья плачет и поёт... поёт...
Лишь только он смычком к ней прикоснется,
Игра меж ними страстная начнётся.
Противятся друг другу... уступают...
Приказывают… просят… умоляют…
То в бездну упадут, потом взлетают,
Вот в паузе зависли... отдыхают...
И снова звуки льются… вьются… бьются…
И руки в напряжении мятутся,
Сливаются в порыве и в движении,
И музыка как душ их отраженье,
Энергией наполнена до края
Летит… всем её щедро раздавая…
И возвратившись… наполняется опять.
Желание одно: играть... играть...
Движения смычка... натянута струна...

И с трепетом вибрирует она
На каждое движенье откликаясь.
И еле слышно пальцы прикасаясь
Всю нежность звука ощущают
И музыкой пространство наполняют…
И будет скрипка счастлива отныне
К ней прикасались руки Паганини