Листья становятся похожими на солнце, которого так мало. Всё как-то мокро сегодня и тянется густым киселём. А ещё тихо на уровне радиоволн моего Sony Ericssona. Мутная изнанка. Уходит ли нежность в могилы? О ком скучают твои мысли? Кому пишут твои руки? Внутреннему гению? С кем засыпает твоя голова? С кем просыпаются твои чувства? Босыми эмоциями в роще бесстрастного танцую. Одинокой рябиной.