Мы все марионетки пропавших дней. Кто совсем, кто-то через собственную голову. И у каждого стоит коробка полная прошлогодних груш где-то возле левой ноги. А я вот сижу тут скрючившись и облизываюсь от чрезмерной сухости во рту. Может быть все дело в разных цветах ниток, волос или высоте потолка. Об этом знает только господь Бог да пара десятков его светлых ангелов. Как мы тут живем. Задыхаемся, трахаемся, делаем попытки. А все ради чего. Пыль на моих голубых макасинах давно забыла все тревоги и больше не мучается из-за этого.