Ветер - есть настроение погоды. А я разорву его на три части. Брошу один лоскут вверх, пусть затеряется среди синевы ночного неба и, запутавшись в кружевах потухающих звёзд, без сил упадёт в первое утреннее облако, пусть утонет в его вязких, как свежее тесто, объятиях. Пусть кто-то назовёт это любовью.
Второй крепко зажму в кулак и понесу к реке, опущу руку в воду и разожму пальцы. Оказавшийся в тисках ветер самоотверженно сражается с тесной пустотой. Игра, но без права на победу: или смирись или умри. Пройдёт время, обессилеют крылья, и плен воды станет для ветра сладкой мукой. И кто-то умудрённый опытом назовёт это любовью.
Третьему вскружат голову языки пламени. Отпущу его, в этот момент он уже пепел. Он мне не интересен. Только яркий дуэт, лишь короткий танец, просто путь без направления, просто конец в начале. Огонь пришел из неоткуда и внезапно уйдёт в никуда. Обожженный страстью, испепелённый воспоминаниями, выпитый до дна другой стихией, ветер улетит пеплом. А кто-то вспомнит, что и это любовь.