Мое желание уйти от тебя растет в прогрессии.
Позавчера был 1%, вчера 2%, сегодня...
Не думай, любимый, что у тебя еще 98 дней.
Эта прогрессия - геометрическая.
Мои слова разбиваются о стену, пролетая мимо твоих ушей.
Ты киваешь головой, ты все понимаешь, но ничего не меняется.
Ты разбиваешь свою жизнь в мелкие осколочки, и это твое право.
Это твоя жизнь. И склеивать то, что ты так яростно пытаешься разбить,
я не собираюсь... И даже не смогу. Стеклянную пыль не собрать.
В конце концов, ты сам делаешь свой выбор...
И это твое право - так глупо разбивать свою жизнь и наши отношения.
Время пошло... До 128% - 4 твоих новых "подвига"
Плакать, объяснять, говорить - я больше не могу.
Мой Perpetuum Mobile, как ему и положено, приказал долго жить.