Что мне остается? Писать стихи
и рвать их в клочья вновь и вновь
так, как ненавижу я любовь
с такой же злобой, яростью и гневом
за то что сделала меня поэтом
сжигать листы где сердца строчки
где за словами только точки
души разбитой в дребезги кусочки
и пусть горит бумага так,
как сгораю я до тла
и пеплом станет вся моя тоска
в несчастных клетках белого листка
Выкладываю день за днем неиссякаемые чувства
превратив любовь свою в искусство