Я не нужна тебе. Я это знаю.
Я все еще дышу, хотя уже мертва.
Я была счастлива еще недавно — в мае,
В июле на могиле — выше головы трава.

Но все же иногда я прихожу из ада,
Чтобы тебя увидеть, чтоб услышать голос твой.
Но почему-то этим встречам я совсем не рада…
Была жизнь глупой и проигранной игрой.

Сейчас мы друг от друга далеко,
Но образ твой опять встает перед глазами.
В твой рай — так бесконечно высоко —
Из ада моего взлететь могу я лишь мечтами.

Слова, стихи, неловкое признанье —
Все было, как в туманном полусне…
Не слышал ты души моей стенанья —
Ее сожгла в подземном я огне.

Прости… Прости за то, что я тебя люблю.
Прости за то, что не могу молчать.
Прости за то, что каждый взгляд твой в памяти храню.
Прости, что сердцем не могу своим повелевать.

И пусть я для тебя — одна из многих,
Ты — светлая луна на черном небосводе.
Я шла по освещаемой дороге,
Теперь я знаю — она никуда не приводит.

Теперь я снова в темноте.
Сюда твои лучи не проникают.
И если суждено сюда упасть звезде,
Она недолго проживет, она растает.

Здесь я тебя не жду, сюда ты не придешь.
Здесь — ад, зачем тебе сюда спускаться?
Ты счастлив там. Ты там живешь.
А я не оживу. И нечего стараться.

Прости за все, что было и могло быть между нами.
Прости, что на твоем стою пути.
Прости за то, что снишься мне ночами.
Что больше жизни я тебя люблю — прости…
8 июля 2007 г.