Так проще размышлять. чужие мысли не заглушают вой сознания. Пусть душа горит огнем. Пусть ее лихорадит с температурой под 40. Это хороший градус, правильный. А вокруг пусть будет темно и пусто. Но теплое дыхание неподалеку. Это - для души. Пусть будет так глубокой ночью. Когда совсем нет звезд на темном небе, а лишь размазанная осенняя муть. Серая, безликая. Бессловесная. Никакая. Или ветер совсех сторон пусть рвет деревья в неистовом танце, развевает волосы и с разбегу бьет по лицу ледяным дождем. Пусть будет буря, разрывающая легкие напором воздуха, холодного, как кровь, горячего, как снег. Пусть что нибудь будет. Хотя бы бледный, холодный рассвет над опечаленным городом с поникшими по осени плечами. Пусть будет лицо его, серое, мягкое, почти липкое, обращено к востоку, пусть по нему течет неуверенный свет новорожденного солнца, капает в осеннюю грязь, скрывается под ногами случайных прохожих. Все это - наш мир, которого не существует. Все это - наша реальность, подвластная нашим мыслям, но неизменная во что бы то ни стало. Все это - мы, и все это - ничто, разлитое во мраке небытия, которое не может быть ни черным ни белым. Оно вообще не может быть, никаким, нигде, никогда. Пусть будет мир, ржавый и поношенный, но знакомый до мозга костей. Пусть будет небо, яркое или блеклое, но такое высокое и непонятное. Пусть.