я всё еще дышу тобой,
не перестала
и думается о тебе не меньше,
чем обычно
и плачу по тебе ничуть не реже,
это стало для меня
как то привычно

ты мое прошлое,
которое не прошло,
ты мое не больно,
которое болит
и в каждом сне тебя лишь вижу
да и всё внутри по тебе
жалко так скулит.

твой образ в голове,
как ты своими пальцами,
моих касаешься
и сразу в горле ком
глаза знакомо как-то щиплет
ну, вы поняли.
я лучше помолчу.

и я так привыкла, ложится в двенадцать,
а засыпать в три ночи
и думать все часы лишь только о тебе,
вспоминать, как я тебя что-то там на "л"
ты меня в ответ, и даже очень
помнишь?

наверно давно уж нет.

а я вот помню.
все.
каждое касание,
наверно, это мой приговор,
помнить то,
что не принадлежит
написанию
и то, что мы к сожалению
друг другу никто

а помнишь?
я тебя на "л"
и ты меня, всерьёз ведь было
помнишь?
а теперь уж ничего. прошло.
лишь я тебя на "л", и ты.
но только вот её.