Я не твой идеал, да и им никогда я не буду.
Я останусь собой и не стану себя изменять.
В ночь уйду черной кошкой, но руки твои не забуду,
А к утру, нагулявшись, приду к твоей двери опять.

Ты вновь встретишь меня, а глаза будут красны - не спал ты...
Виновато взгляну и уткнусь головою в плечо...
И ты снова простишь, и заключишь в немые объятья
И меня поцелуешь. Душе станет вновь горячо.

Вновь я буду с тобой, наши тень сплетутся въедино,
Мы согреем друг друга, себя подарив до конца...
А потом разойдемся, и в жизни войдут к нам другие,
Только нежность в глазах и тепло будут помнить сердца.

Но придет свой черед, и напишешь ты мне:"Я скучаю.
Приезжай вновь ко мне, свои двери тебе отворю!"
Я вновь стану живой, я проснусь. Мое сердце растает.
Между строчек прочту:"Свет, наверно тебя я люблю..."

Я приеду к тебе, постучу - меня встретишь с улыбкой,
Я тебя обниму и взгляну в дорогие глаза.
Снова станет спокойно, душа в равновесии зыбком.
"Как тебя я люблю!" - захотят мои губы сказать.

Снова будем вдвоем и опять разбежимся надолго.
Я не твой идеал, и поэтому мы не вдвоем.
Только что-то влечет, и вот снова, не видевшись долго,
Мы встречаем рассвет и целую твою я ладонь.

Сколько, сколько же лет будет длиться вот это безумство?
То, спеша, уходить, то встречаться, соскучившись, вновь?
Сколько лет будем думать:"А что между нами за чувство?"
И, быть может, поймем, быть может вот это - любовь.

Светлана Липаткина, 30.08.2007