|    | 
  [показать] Я прошел войну. Даже две войны.
 В сорок втором году потерял батю.
 Был в плену. Лишился детей, жены.
 Вымаливал прощение у страны,
 сражался в пятом полуживом штрафбате.
 
 Горел, и подрывался. И голодали.
 Войну закончил в танке, прошел ад.
 Я верил, я старался. Мне даже дали
 четыре нетускнеющие медали
 за восемь мертвых и девять живых солдат.
 
 Сейчас обитаю в полупустой квартире.
 Восемьдесят. Медали пришлось продать.
 От них белеют пятнышки на мундире.
 
 Не верю, но... Молюсь Ему. По псалтыри.
 В отрочестве её подарила мать.
 
 Говорю: "Послушай, Боже, пошли мессию.
 Хотя бы к нам, пожалуйста, за Урал.
 Или дай мне полную амнезию -
 а то смотрю на Германию, на Россию,
 и сомневаюсь, кто тогда проиграл.
 
 Есть по прежнему нечего. Мне так точно.
 Холодно. Километры очередей.
 Молодые не видят, - а все ни черта непрочно,
 можно, конечно, можно и превозмочь, но...
 Ради чего я убивал людей?"
 
 Вчера уступили место. Мои, не эти.
 Такие же старики.
 Небеса внемлют?
 
 Плакал.
 Для чего же я был на свете?
 Я изменил хоть что-то?!
 Прошу, ответьте!
 Узнаю - и спокойно пойду в землю.
 
 
 Арчет
 http://sir-archet.livejournal.com/275095.html
 Художник Александр Шилов
 
 |   |  |  |