Теперь я знаю, где живёт одиночество. Там, среди людской толпы, разрезающей мысли, там, где улицы переплетаются в сотни морских узлов, там, в грязном величии миллионов неосвещенных сквериков, которые так и жаждут поглотить тебя, дабы превратить в "одного из них".
Да, я не видел всего того великолепия, которое ежеминутно расписывает очередной гид очередным зевакам. Каждый видит то, что хочет увидеть.
Стоя на балконе и вливая в себя очередную кружку жидкой, маслянистой жидкости (именуемой здесь не иначе, как кофе) невольно вглядываешься в чужие сны,в чужие мечты и иллюзии. Окна. Крышы. Дворы. Всё это и есть город. Не тот, что мы каждый день видим по телевизору, не тот, где наш многоуважаемый г-н Президент отдает честь очередной швее - матористке 10го разряда. Все проще. Или сложнее.
"Кофе"(в кавычках,да в кавычках) преодолевает расстояние мысли и добирается до мозга. Нужно заставить его работать.
Все спешат по делам: кто - то возвращается с работы, другие хотят увидеть любимых, третьи просто слоняются в безысходности сегодняшнего дня. Такие же люди, как и везде. Со своими проблемами, радостями, душами. Разве только чуть более потрепанные суетой дорожной пыли.
Размер города влияет, пожалуй, разве что только на размер чувства одиночества. Здесь, в горле города, ощущаешь себя персонажем дешевого треш - хоррора - меллодраммы. "Поворот налево, поворот направо.Увидишь знак, иди вперед".
Знаки. Везде знаки. Порой настигает ощущение, что не ты проходишь сквозь город, а город проходит сквозь тебя, словно хочет тебе что - то сказать, указать путь к отступлению. Иногда он кричит. Кричит пробками, мешающими очередному трудяге попасть на работу после тяжелого дня, кричит светофорами, что так слепят глаза в безмолвной суете ночи, рвет глотку людьми, что никогда не оборачиваются.
Мне нужно его полюбить, черт, нужно.