-Я должен бежать?
-Да, беги, черт бы тебя побрал, беги!
-Но...зачем?
-Чтобы жить!
Стометровки, марафоны, марш - броски - вся наша жизнь - испытание на выносливость (кто бы мог подумать!). Банальные, прописные истины, которые вкладываются в каждый неокрепший разум с самого младенчества.
Кросс тысячи наций. Всяк здесь свой, всяк изгой. В этой гонке нет ни победителей, ни пораженных, у каждого тут - своя цель, у каждого - свой путь. Твой тренер - душа, твой путь - отрезок "утроба матери - могильная плита". Никаких запрещенный приемов, допинговая комиссия нервно курит марихуану в стороне, а ты рвешься вперед, разрывая в клочья очередные кроссовки "Аддиддасс".
Учуяв запах "финиша", ты загораешься ещё большей жаждой к победе, ограничений больше нет, правила? К черту правила! Это моя игра, мои правила, это мой кросс, кросс, длиною в жизнь.
Вот уже вдалеке маячить очередная финишная ленточка, накал страстей увеличивается, дыхание ускоряет свой и без того бешенный такт, сердце готово вырваться наружу, орошив кровью ближайших преследователей. 100 метров, 90,80,70,60...0... Обессилевшее тело падает на асфальт, где красивыми, ровными буквами выведено слово "финиш". Ты лежишь, не в силах что-либо предпринять, не в силах даже подумать о чем - либо, но сейчас ты счастливее всех на свете, ведь это тот "финиш", именно тот финал, которого ты ждал.
Жаль только, что на перекур дается лишь пять минут, а ты все ещё на земле.