Попытался сегодня что-то написать.

Получилось стихотворение.

Но такое, что, перечитывая его, я обнаружил, что читатель мог бы подумать, что я пишу о суициде.

А я писал не об этом.

Распечатывать не стал.

Сейчас дома стал писать заново.

Получилось нечто другое. Общее лишь начало. Ну и наверное сами бумажки.

Вот.

Мои руки в крови

И пылают огнём,

А их кожа слезает

Безобразным чулком.

Честно я заявляю:

Не хотел я не быть.

Но уж очень хотелось

Всё стереть и забыть.

Но попытка моя

Потерпела крах.

Сей порыв в один миг

Рассыпался в прах.

Я бумажки свои

Прижимаю к груди.

Ведь они обо мне

И о том, что внутри.

Глупый, глупый я был,

Когда их сжигал.

И ещё глупей

Из огня их спасал.

И теперь сижу

И читаю вновь

Строки те, за которые

Пролил только что кровь.

Чувства, память и боль,

Любовь, радость и грусть.

Снова будут со мной

До конца, ну и пусть!

Всё, что делал, как жил,

Было не зря.

Жизнь бежит, и тот факт,

Что я с ней - не беда.

Жизнь бежит, не стоит,

Шаг за шагом вперёд.

Так проходит сквозь время

Ещё один год.

А бумажки в руках,

Ведь они - часть меня.

Моя личная связь

С людьми навсегда.