какие-то сомнения, ненужные, мелкие мысли...чувствую себя Понтием Пилатом после казни Га-Ноцри...как будто пытаюсь какими-то мелочами засыпать огромную яму, пропасть, открывшуюся в душе. Болит голова, вернее ее правая половина, наливается свинцом. Все как у Булгакова, с той лишь разницей, что я не знаю, в чем моя вина. Что я сделал не то или чего не сделал нужного? И почему-то все вокруг кажется чужим и ненужным, и так хочется спихнуть все в ту самую пропасть.
Пока я писал эти строки, неведомо откуда пришла мысль:"скоро наступит покой".