Я тщательно всматриваюсь в лица пожилых женщин и старушек. Я прикидываю сколько им лет: пятьдесят, шестьдесят, семьдесят? На сколько больше они прожили, чем моя мать?

До чего хорошо было нести впереди себя флаг "я не разговариваю со своей матерью 6 лет". Я так была поглощена своей обидой и злостью к ней. Я все думала, что я одерживаю верх в ситуации. Я права. Я победила. А на самом деле я проиграла. И теперь уж точно без права на реванш.
И теперь я понимаю, почему многие обретают веру, когда теряют близких. Когда смерть задевает тебя рукавом, когда больше ты ничего не можешь сделать, остается только молиться. Потому что ничего из мира логичного и осязаемого дать умершему человеку больше нельзя.