Мы живем. Мы живы. Мы читали об этом в книгах – теперь мы чувствуем это. Сейчас мы чувствуем это.

Каждая секунда нашей жизни так ничтожна. Но о каждой минуте нашей жизни можно свить бесконечную цепочку песен.

В нашей жизни всё так относительно. Мы не можем сказать «да», мы не в силах сказать «нет» - мы не знаем, что это значит.

Каждый наш шаг отдается в пустоте бесконечностью. То, что знали до нас, то, что всегда будут знать – знаем мы. Мы идем вперед, только вперед, каждую секунду чувствуя что-то новое. Чувствуя жизнь.

Жизнь мудра. Она вложила себя во все, что окружает нас. Или это мы сами вложили смысл в нее? Или просто так было всегда?.. В любом случае, все, что здесь есть – жизнь. Все, что есть в жизни – жизнь. И все, чего в ней нет...

Нас миллиарды. Миллиарды жизней. Каждая – конечна. Каждая жизнь начинается с начала, каждая несется сама по себе. Я не знаю, заканчивается ли она. А потому не буду писать об этом.

Но как красивы все эти узоры, что она плетет… Эта любовь, эта смерть. Это зарождение жизни, эти добрые слова, эти мужчины, эти женщины, эти страхи, эти прихоти, эти деньги, эта жалость, эта вечная загадка, этот Бог, эта радость, эта нежность, это безумие. Эта любовь, эта смерть.

Как хотелось бы написать книгу о жизни… А лучше, о жизнях. О жизнях всех, что прошли на этой планете. О тех жизнях, что существовали задолго до моей. О тех, что существовали в стенах этого дома. О тех, с кем нет связи, о тех, с кем я никогда не была знакома. У нас есть одна общая черта – жизнь. Она была у каждого, она будет у каждого.

Мы так красивы. Мы красивы в пустоте. А в пустоте красота дорога вдвойне.