Последний год, а может и все два, очень часто ловлю себя на том, что невольно пытаюсь вымолвить одну и ту же фразу. Иногда я будто произношу её одними губами: "Мне будет вас не хватать..." Почему именно эти слова, и кому они должны быть адресованы? Для меня это болезненная, пугающая загадка. Порою кажется, что не я сам пытаюсь их произнести, но кто-то едва различимо нашёптывает их, отчего чувство необъяснимой тревоги не становится слабее. Кому же, всё-таки, они должны быть предназначены? Моим ли старым друзьям, тем, с кем я давно уже не общаюсь, или нынешним знакомым, общение с которыми тяготит настолько, что взывает к подсознанию? А может, следует понимать эти отчаянные позывы внутреннего голоса как обращение к самому себе, своим собственным чувствам? Вот уж действительно, кого мне не хватает и будет не хватать, так это чувств. Мой мир, как внешний, так и внутренний, стал ужасающе стерилен, лишён каких бы то ни было потрясений и ярких эмоций. Изо дня в день мне начинает казаться, что я не живу, а лишь тяну время. Растапливаю камин, у которого пытаюсь отогреть замёрзшую душу, своими же воспоминаниями, обрывками разговоров и прежними впечатлениями, образ которых ещё достаточно свеж. Я пускаю своё прошлое на дрова, многие из которых насквозь отсырели от непролитых в реальности, но пропитавших всё внутри меня слёз. Непролитых - потому что мужчинам не положено плакать.
     "Мне будет вас не хватать..." Тех моментов, когда жизнь казалась горной вершиной, а ты чувствовал себя поднявшимся на самый пик альпинистом. Теперь она напоминает скорее длинную ржавую булавку, на которую, будто редкий чудной мотылёк, ты был наколот вместе со всеми своими мечтами и надеждами. "Мне будет вас не хватать..." Тех сомнений, что предшествовали каждому принимаемому решению - мыслей и переживаний, да, детских и глупых, но таких хрупких и по-настоящему живых. Того возвышенного, доброжелательного и уважительного отношения к женщине, какое бывает только у пятнадцатилетнего юнца. Жизнь каждого из нас - будто листок бумаги, пущенный по ветру. Какая судьба ждёт этот листок, неизвестно: может его поднимет высоко, и он приклеится к какой-нибудь крыше, только затем, чтобы вымокнуть под дождём и превратиться в жалкий ошмёток. Может, он сразу же свалится в первую попавшуюся лужу и погибнет столь же нелепо. Может, его забросит в чьё-нибудь окно или занесёт на чердак, где свивают себе гнёзда голуби. Одно только известно точно - единожды вывалявшись в грязи, листок бумаги уже никогда не станет чистым снова. Измятый и потрёпанный, его уже не разгладить, как ни стараться, складки, словно старческие морщины или шрамы, на нём останутся навсегда. Да и кому оно надо, подбирать и разглаживать измятый ветром листок?
     "Мне будет вас не хватать..." И воспоминаний тоже, когда они все прогорят до конца.