Он…
Он жил как и все: не лучше, не хуже…
Как все чем-то занимался, куда-то ходил, что-то ел…
Однажды он шел… Шел, как сотни раз до этого… Шел и думал о том, о чем думал сотни раз до этого… Шел и смотрел вокруг, как сотни раз до этого…
Но вдруг он уперся… Уперся во что-то невидимое, но вполне ощутимое и шнршавое…
Он еще не осознал, но начал догадываться – это предел…
Предел его крошечного мира… Он уперто, как бык решил пойти дальше, но туловище все время наталкивалось на невидимую, но холодную и серую на ощупь преграду…
Он осмотрелся… Тут он еще не был… Видел издали, но не хаживал…
Он начал бестолково шарить вдоль стены, ища выход…
Вокруг ходили такие же и либо не замечали, либо удивлялись: дел других нет что-ли?..
А он все щупал, бил… Впервые за долгое время с ним такое… Последний раз такое было очень давно… Слишком давно… И тогда это было неосознанно, тогда это был инстинкт – высунуть голову и вдохнуть-закричать: вот он Я! Я в этом мире!..
И вот снова…
Избив руки-ноги и вконец обессилив, он развернулся и пошел назад…
А пролом с надписью «Выход» был в двух сантиметрах…
Разумом он вернулся к своему Ничто-и-Ниочем…
И это Ничто, в котором, в прочем, всплывала обида на свою судьбу и огорчение от несбывшейся возможности, на столько поглотило его, что он не заметил, как забрел очень далеко… Далеко на столько, что снова уперся … в стену…
«Вот он – ШАНС!» – была первая его мысль: «Если судьбе угодно… теперь я не сдамся!»
И он бился… Бился с исступлением мотылька… Бился с остервенением мухи, желающей вылететь в окно слева, хотя открытая форточка справа… Он молотил кулаками в стену, как тот человечек, что у каждого из нас лежит кожей на запястье и мерно стучит: бум-бум-бум…
Измотавшись, он сел и прислонился спиной к стене… Прислонился в шаге от отверстия с надписью «Вход»… И… заснул… Заснул навсегда… Заснул, даже не увидев своей шляпы, мирно лежавшей с обратной стороны стены… С той стороны, где был проем с надписью «Выход»…