Ты где-то за невидимой стеной, в своих пепельных туманах, инертных, медленно расползающихся, скользящих по ободку круглых крыш как лунный кот. Впрочем, в одной со мной комнате, но всегда - в моих снах, которые я не могу отрезать от яви. Даже спящим ты приходишь за мной, забираешь меня у себя, стискиваешь виски.
Лунная радуга двоилась, троилась, разбивалась на тысячи спектров, пока ты спал у стены.
Лунные призраки (или это были обычные тени) плавно скользили по каменным фундаментам старого дома, их было видно с балкона. Мне всегда хотелось поговорить с ними, потому что ничто так не вызывало чувство спокойствия и доверия, как молчание теней, бестелесных сущностей, мало кому интересных в этом мире. Ты спал у своей стены, скользкий ветер, забредший в форточку, ворошил твои тёмные волосы. Невесомый сон-явь был похож на танец тысячи призраков - словно умоляющих, тянущих свои бессильные длинные руки, танцующих по фундаментам.
С восточной стороны ещё не веяло рассветом, город ещё спал в рукавах у ночи, а медленный ветер поколачивал в свой шаманский бубен, заставляя листья звенеть. Всё это чудилось-виделось с балкона, а совсем вдали дым широких труб перпендикулярно чертил небо, нарушая моё чувство отлучённости от этого мира, моё добровольное уединение. Ты спал то ли у стены, то ли у окна, а возможно, у окна и стены сразу. Повторяю в мыслях сходные конструкции, словно впечатываю в память то, что должно застрять в ней навсегда. Закрытая дверь, открытый балкон, человек-призрак у стены с серебристой кожей. И в те моменты, когда горели свечи в тройном канделябре, озаряя комнату мягким и подвижным светом-теплом, твоя кожа отливала серебром.
Когда опускаются ангелы на детскую площадку, бродят там, полупрозрачны, их вижу только я. Мне кажется, что ты пока не видишь, но способен когда-нибудь разглядеть их. Или в скользких тенях, танцующих по фундаментам - бестелесные сущности. А это так и есть.
Пламя свечи только дрогнуло, ненадолго наклонилось вбок, потом снова распрямилось. Мне хотелось огня на моих ладонях, губах и бёдрах, но ты неподвижно спал у стены, сладко растворяясь в своих лунных туманах, и казалось, над тобой рассыпается серебристое свечение.
Золото лунной сферы, как много светишь ты над городами и парками, как много рождаешь ты серебра.
Что-то медитативное, сумеречное, потустороннее =)
И сартровское по оттенкам смысла. Ну и упадническое слегка, я без декадентских оттенков никак не могу.
Дымыч, Спасибо, приятно слышать. Абсолютно спонтанная штука, к слову, которая в момент вдохновения рождалась по одной строчке. Что-то специально из себя не выдавливала. Соответственно, нечто подобное давно сидело у меня внутри, вертелось в сознании, а потом оформилось в миниатюру =)
Естественно, что-то подобное предшествовало миниатюре в реале. А шлейф образов вертелся на подсознании давным-давно.
Почти стопроцентно уверена, Pink Floyd все свои альбомы писали под вдохновением. Не исключено, если помимо под какими-нибудь химическими веществами, изменяющими сознание (у рок-музыкантов это частое явление). Но что под вдохновением - для меня это очевидно.
юзи, Во-первых, это не фотография, а рисунок. Во-вторых, пост первым делом посвящён не рисунку какого-то отдельно взятого художника, а творческой работе моего авторства, ориентируйтесь по тэгу и рубрике.
ВЫШЕНЬ, Вы в Подмосковье переехали из Ростова? Приятное удивление. Что до этого небольшого текста, разумеется, здесь какие-то постановочные эффекты присутствуют по минимуму (хоть он и спонтанно появился). Но всё равно здесь много меня настоящей, потому и относится к рубрике с поэтическим названием "арлекин в миниатюре".
За одобрение спасибо)
Это было давно, сейчас я на Нижегородчине, но на родине бываю часто. Одобрение вызвано причиной объективной: очень талантливо и без "архитектурных" излишеств...
Ты гениальна и нежна.Читать эти строки...наслаждение.Прости....но не нашел других слов кроме этих банальных...У меня довольно живое воображение и я живо себе эту нежно дымную ночь представил...
Похоже,что наши ангелы-родственники...
Жаль...что не я спал у стены....
Чё-то смотрю на свои прозаические тексты, какими-то они бесполыми выходят. Если в поэтических есть хоть какие-то намёки на половую принадлежность, то в этих нет как нет. Грустно всё это.