Ночь. Плацкарт. Поезд "Новороссийск - Москва". Духота в вагоне. Сквозняк из окон. Не спится.
Проводник пригласил на кофе - да, пойдем.
Проговорили полночи, потом еще полночи целовались.
День. Плацкарт. Поезд "Новороссийск - Москва". С каждой остановкой в вагоне и снаружи все холоднее. По-прежнему не спится.
Вечером он пригласил на чай. Надо ли говорить, что было дальше...
Утро. Московская область. Холодно. От московской осени и от того, что надо прощаться и уходить.
Ему 20, мне 26. Он из Краснодара, я из Москвы. Он ездит по городам и видит разных людей, я сижу в Москве и вижу только коллег. Он блондин, я шатенка. Он не оставил номер телефона, а я оставила.
И просто сказала - захочешь, напиши. Ведь для него я очередная пассажирка, с которой он провел время.
Но тем не менее спустя сутки я получила от него сообщение с нежным признанием о том, что ему без меня было холодно и скучно этой ночью. Приятно. И обидно. Потому что... Ему 20, мне 26. Он из Краснодара, я из Москвы. Он ездит по городам и видит разных людей, я сижу в Москве и вижу только коллег. Он блондин, я шатенка. Он не оставил номер телефона, а я оставила. Потому что пройдет неделя, я вольюсь в московский ритм жизни, и все это останется просто приключением, хорошим окончанием отпуска.
А так иногда хочется поверить в чудо!