Всё чаще сталкиваюсь я с отторжением себя. Говори я про это постоянно человеку, или нет - так и происходит. И никак не могу я преравать эту череду. Знаете, это похоже на старость. Такое ощущение, что ты человеку выложился весь, и он уходит от тебя от переизбытка ли информации, или узнав для себя, что я совершенно пуст и неинтересен. И у тебя опускаются руки, становятся холодными как у трупа. Всё твоё внутренее, всё сознание съёживается от этого холода. Дрожь по телу, и какое-то мазохистское удовольствие от очередной такой "смерти". Оно и противное, и приятное. Хочется отдаться какому-нибудь наиглупейшему делу, чтобы тебя это поглотило без остатка, чтобы не было тебя тут. Потому что один свой кусок ты отдал, а второй не может без того, ты хочешь и его отдать и стать ничем... Разделиться на ноль... И все эти мои ощущения, все эти с виду незаметные процессы, когда становятся видны человеку, настолько сильно его отталкивают! Тогда человек и понимает, что ты романтик не потому что ты счастливый или в тебе ребёнок живёт беззаботный. А потому что в тот отрезок времени, когда я, к примеру любусь на закат, я наслаждаюсь его холодным увяданием, я любуюсь буйством цветов, и душа, самим собою разорванная на куски, которая не может вновь собраться, до слёз пронизывается всеми этими эмоциями и на поверхность выдаёт только восхищение. И это такая печаль, и такое счастье...