Какая мне, Боже, разница —
святой он иль нет, злодей?
Его пальцы пахнут праздником,
теплей и светлей с ним день.

В нём нет ничего настоящего,
напыщен и дут, и горд?
И что?! Его руку к своей щеке
я прижму и печаль уйдёт.

Ни о чём говорить ненужно нам,
мне с ним и молчать — полёт.
Глаза его — омут, не вижу дна,
а волосы — мягкий шёлк.

Какая тогда мне разница —
святой он иль нет, злодей?
... Его пальцы пахнут праздником,
теплей и светлей с ним день.

(Мой респект автору идеи.)