Мне страшно. Опять страшно. Раскаленные когти впиваются в печень. И пусть приверженцы поэтических штампов гневно машут руками и кричат: "Страх живет в сердце!", но я-то знаю, что первая чувствует его именно печень. Там - и только там! - начинают прорастать крючья, которые потом разорвут нутро, а область солнечного сплетения превратят в жидкий огонь.
Я почему-то не умею не бояться. Можно сколько угодно твердить: "Все - в тебе! Изгони страх! Убей! Победи!" Но когда безглазая морда оскалит крючковатую пасть именно перед тобой-любимым, все призывы глохнут, становятся похожи на отслоившиеся чешуйки старой краски. Хочется кататься по полу, выть и раздирать себя ногтями. Исчезнуть. Не быть. Лишь бы прекратился этот кошмар. Лишь бы растаяла несуществующая (и такая реальная!) сущность, пожирающая тебя изнутри. Не помня себя, заходишься криком, смутно сознавая, что от этого станет легче. И плевать, на кого обрушится волна твоей боли...
Потом расслабляешься. Красная муть исчезает, сменяется чувством вины и недоумения.
До нового приступа...