Говорят что у каждой души есть половинка. И когда нибудь,обезательно эта половинка найдется.
Эта половинка души чувствует тебя,знает тебя как прочитанную книгу. Знает где потемнела буковка за прошедшие годы,где загнулась страница и где находится начало,а где находится конец. Эта половинка знает как легко читать первые страницы и как тяжело даются последние...в них всегда видна боль.
Почему? Почему всегда в конце так больно? Почему не выносимо видеть эти незаконченные фразы и просто невыносимо знать ту ложь которая читается легче всего.
Мы словно хрусталь...разделенный пополам и разбросанны по земле. И мы в поисках того,что могло бы дать нам почувствовать себя единим целым.

Можете посчитать меня полумной и взбредившей,но я хотела бы найти половинку себя. Человека который бы чувствовал меня...и хотя бы немного умел меня читать.
Что бы он мог в моей улыбке прочитать что то такое,которое не видит никто.

Говорят что мы умираем одинокими...точно так же как и приходим в этот мир.
Говорят что мы все разные.
Говорят что мы это мы.
И разве мы этому верим?