Тучи затянули небо. Ни луча солнца. Лишь ветер, дождь и это серое тяжелое, пожалуй, свинцовое небо. Оно так низко… Он был словно нить, что связывает небо с землёй. Словно ног его касалась земля, а головы – небо. Он долго брёл под этим небом. Дождь поливал его. По лицу и волосам стекали капли. Одежда давно была мокрой. Но ему было не важно... Уже ничего не было важно.
Дверь закрылась. Он был зол, он выгнал его… Последние его слова, что он услышал, врезались в его сознание. И дверь закрылась. Ещё какое-то время, он молча стоял перед закрытой дверью. В голове, вновь и вновь повторяясь, звучал звонкий, срывающийся голос. «Убирайся! Я больше не хочу тебя видеть! Убирайся! Никогда больше не приходи! Я приказываю тебе! Я тебя ненавижу! Никогда больше не приходи!»
Он брёл по улице под дождём и ветром… Под этим свинцовым небом… И не замечал его… Уже не было мыслей, лишь эти слова вновь и вновь повторялись в голове… Не было сил ни на что. Он брёл не осознавая этого, не понимая куда… Он знал лишь, что должен уйти. Должен исполнить приказ.
Он брёл уже давно…силы покинули его, и он сполз по стене, сел на холодный, мокрый асфальт. Достал сигареты, что не намокли лишь потому, что пачка была новой… Закурил… Сил больше ни на что не было… Он не видел, не слышал, не чувствовал… Лишь эти слова вновь и вновь повторялись в его голове… «Убирайся! Я больше не хочу тебя видеть! Убирайся! Никогда больше не приходи! Я приказываю тебе! Я тебя ненавижу! Никогда больше не приходи!» Словно эхо…раз за разом… но не утихали…
....................
Он не мог уснуть. Он лежал на кровати. Он злился. Какое-то время из его глаз текли слёзы. Слёзы злости и обиды. Он злился на него. Но…
Но через несколько часов он понял, что больше так не может. Он хотел его видеть. Хотел обнять его, прижаться, вдыхать его запах, чувствовать его тепло… Забыть всё. Всё простить. Он…уже скучал. Он так хотел его увидеть…
Теперь он понимал, что зря так разозлился. Не стоило… Что, наверное, наговорил много лишнего… Зря… Он уже простил…
Он так хотел его увидеть…
Он взял телефон и набрал его номер…гудок, другой, третий… Он уже потерял им счёт, и, почему-то, каждый новый был страшнее предыдущего… Он ждал, пока вызов не кончится. А потом набирал номер вновь… Он так хотел его увидеть…
……………….
Но дозвониться было не суждено…
………………..
Он умер. Сидя, прислонившись спиной к холодной стене… Мокрый… Измученный… Последняя сигарета осталась в руке. Недокуренная, затушенная дождём… И на губах застыли последние слова…
………………..
Я люблю тебя, Рицка…




25.05.2008