А ведь все эти твои потолки чувственности можно было принять за истерики. И если бы не было тех летних дней, то и мир казался бы не таким светлым. Это как снег и июле, как мороженное в минус тридцать, или как утонувшая в оргазмах фригидная маленькая девочка. Знаешь, все эти строки о том, как непросто жить в мире могли бы уместится в одной тетради а наполняют холодную улицу с пролетающей мимо листвой. И если я говорю что думаю, то получается больно, а если не говорю то больно от того что не говорю. Это как наркотики после первого сентября, перед уроками. Моя жизнь ведь тоже состоит из точек и тире, как и все остальные, я ничем не выделяюсь, а ты выделяешь черточки морщинок на моем лице и ставишь точками родинки. А я поставил всего три родинки на твоей груди, так бесстыдно и пошло, но все же... Если пить чай с медом после каждой прогулки, то не так хрипло звучит голос в телефонной трубке и не так сильно хочется выдохнуть кашлем. А если я буду держать тебя за руку, то это еще не значит что ты не отпустишь. Ведь мир открывается только тогда, когда не боишься, а я боюсь, что ты замерзнешь. Хотелось вспомнить что-то хорошее, а вспоминается только непонимание и то как ты держишься за куртку перед расставанием. Если я когда-нибудь скажу что ушел - ты не верь, это не правда.