Странная штука, эта осень. Дома хорошо: тепло, топят, на работе - холод собачий, вчера свет отключили.... Дожди с августа, ветре, деревья стоят зелёные - и уже наполовину голые.... Муз шляется простуженный, работать не хочет, и я его понимаю: мне тоже не хочется работать. Сижу в офисе, под мерное гудение сервера наблюдаю, как на экране, повинуясь касаниям пальцев к клавиатуре, появляются смешные чёрные буковки, которые вроде как должны выражать моё сиюминутное мироощущение.... Н а самом деле ни черта они не выражают, эти буквы: ощущение не передать словами, даже красками, а обмениваться чувствами напрямую человечество пока ещё не научилось..... Ну как, как выразить этот раздрай, что поселяется в душе с приходом нескончаемой жёлтой метели? Холодный утренний воздух рождает в груди ощущение бодрящей радости и - одновременно - светлой печали с горьким привкусом умирающих листьев.... А через миг ты готов скорчиться зародышем на грязной городской мостовой от непереносимого, апокалиптического осознания собственной смертности: всё, всё умрёт, и буйные краски, палитрой сумасшедшего художника залившие город, станут обыкановенной бурой грязью, белый снег, такой красивый в воздухе, осядет нап тротуарах ноздреватым серым комом, и вся эта неприбранность, неухоженность, слякоть и вырость останутся платой за недолговечное летнее тепло и эфемерную осеннюю красоту.... Чем мы лучше листьев? Придёт и наш черёд оборвать свой суматошный, бесцельный танец в воздухе и упокоиться на первой попавшейся горизонтальной поверхности. Мы тоже станем грязью и будем липнуть к ногам усталых прохожих, словно прося безмолвно: посмотрите на нас, вот они мы!! Мы такие же, как вы, просто мы были раньше, а теперь есть - вы, а мы- тлен....