Она проникает медленно. Нежно. Так приятно, что ум постоянно лишь и жаждет слёз под песни дождя. Жаждет возвращения.
Откуда-то из далёкого прошлого доносятся голоса. Я их, наверное, помню. ОНи все знакомы, если не сказать, родны. И эти древние дожди, пережившие в небесах не одно тысячелетие.
Темнота такая красивая, что можно проснуться на отголоски теней в теле её. Густая, несокрушимая.
Почему они не видят? Мне разговаривать с ними - всё равно, что зрячему со слепым. Слепой не может представить себе цвет. И они не могут узреть то, что вижу я. Ощутить. Им смешно, когда я говорю об этом. Мне жаль их.
Может они и видят, и чувствуют, но ни за что не признаются в этом.
Я отдаляюсь от них. Мне было скучно в одиночестве. Теперь я не ощущаю потребности в том, чтобы с ними разговаривать. Да и не о чем, в принципе. Намного приятнее бродить целый час по школе, за неимением вечной толпы ощущать себя хозяйкой или духом здания, скользить по времени, передвигаясь в пространстве. И беглые лучи из окон, и голоса, и налипшие остатки их энергий...
Им этого не понять. К величайшему сожалению.

В колонках играет - Капiшча - Спевы дажджу