первое лучшее, пожалуй, что я помню за свои недолгие это то, как крепко он держал мою руку. как ни разу не предал, хоть и не чист. поезда отходят с ленинградского, самолеты улетают с неведомых мне полос, все, что ты оставляешь доступным мне - это скучать и носить твои рубашки, пока ты не дома.
в моей хрупкой памяти, которую я единственно с таким упоением берегу в себе, той самой, что меня облагораживает и выдает, в ней ты всегда немой. и становишься все не мой

мне, пожалуй, хватило б цинизма или сарказма,
чтоб признаться, что без тебя я не так прекрасна.
твои руки, как и слова уже выглядят неказисто.
упираюсь в одно - я всегда искала в них много смысла