Парикмахер – это, прежде всего, человек. Человек, который будет трахать руками твою голову, общаться с твоим мозгом, и действовать тебе на душу мастерством.  И я хочу, чтобы парикмахер (в 100 процентах – лицо женского пола) нравилась мне внешне, чтобы у нее было хорошее настроение, чтобы ей нравился мой тип внешности и она могла бы придумать идеальную стрижку под мое лицо. Это в идеале. Такие идеалы раза два в жизни встречались. Все остальные – какие-то уроды, наградившие меня рядом фобий, благодаря чему мои неврозы катапультируют меня из каждого второго нового парикмахерского кресла.

Если парикмахер вызывает мгновенную антипатию, я не сяду к нему стричься. Ничего качественного из этого не выйдет, и лучше уйти. Вопрос – как? Не заявить же ни в чем не виноватому человеку: «Вы мне не нравитесь и поэтому я ухожу». С другой стороны, еще глупее считать себя «обязанным», в силу того, что тобой уже занялись.  Зачем за свои же деньги подвергать себя стрессу?

Дипломатичной формулировки отказа от стрижки я так и не изобрел. Врать, что вспомнил о срочных делах? Да нет, моё право уйти – оно легитимно, и унижаться, придумывая ложь, хочется меньше всего. Но тогда как сказать, чтобы все вокруг восприняли это адекватно? Пока не знаю.

Вот и сегодня, ощутив за спинкой кресла какое-то невнятное бормотание «как вас стричь…», я обернулся и увидел толстое безвольное женское ебало. Такими ебалами надо непослушных детей по задницам шлепать, а не в салон причесок «Креатив», который в Южном Бутово (г. Москва), мастером-универсалом ставить. Я так еще с улыбкой поинтересовался: «Вы меня, что ли, стричь будете?». «Ну раз я к вам подошла, наверное вас и буду стричь…» - сказала она такой интонацией, словно у нее щас даже пизда от усталости шмякнется на пол.  Ощутив резко нарастающее раздражение, я улыбнулся, встал и пулей вылетел из салона, - как обычно в фильмах вылетают впечатлительные понятые из дома, в котором нашли разлагающийся труп, чтобы проблеваться тут же под крыльцо. У них – тошнота, у меня агрессия.

Хотите расскажу – как дошел я до такой жизни?

Мне не нравилось, как меня стригли в детстве. Пухлому безвольному лицу придавала еще больше округлости челка «под горшок». Спасибо моей маме, которая никогда не заморачивалась по поводу моей внешности, так как все силы (и вкус, видимо, тоже) у нее уходили на заботу о себе.

Инициативности в плане вкуса к одежде и к прическам во мне изначально не было, а как сказано выше, мне эту инициативность никто и не прививал. Поэтому когда мама отвела меня (мне было лет 10) в парикмахерскую и оставила меня там стричься (сама пошла в магазин), то я полностью доверял парикмахерам и был полный пассив в плане контроля над ситуацией. Однако мазохист из меня был никудышный, и когда неумелыми руками практикантки из моих висков стали выдираться волосы, я сказал что мне больно. Но… мне ответили: «Потерпи, ты же мужчина…» и включили машинку. Машинка вместе с волосами на затылке рвала и мою кожу. Через 5 минут моя шея была вся в кровоподтеках. Я сжимал зубы как мог, ведь мне было велено терпеть, плюс мне хотелось быть настоящим мужчиной. Наконец, мне сказали, что стрижка закончена. К этому времени подоспела и моя мама. Увидела что со мной сделали (вдобавок ко всему постригли неровно, садюги), начала на всех орать. Помню, администратор парикмахерской огрызалась, что «ведь на ком-то практиканткам тренироваться надо…» А у моей мамы всегда было великое свойство: вместо того, чтобы чувствовать вину за собой, она изобретательно перекладывала ее на меня. Вот и в этот раз мне, в буквальном смысле истекающему кровью, еще «сверху» было предъявлено, что сам мол виноват, что безропотно сносил все это, вроде как мог догадаться, что не все в порядке…  

Результатам этой ситуации у меня возник добротный невроз на тему якорения инсайтов «быть в парикмахерской», «больно» и «сам виноват».  Отсюда – тупое чувство вины каждый раз, когда пора стричься. Жопа.