Это странное ощущение - когда перед тобой чистый лист, на которым ты не можешь ничего написать. Не можешь, но отчаянно хочешь, или - именно поэтому не можешь? Не знаю. И даже не догадываюсь.
На любую поверхность, где полагается что-то писать, - лист бумаги, страница Ворда, окно новой записи в дневнике, - с недавних пор смотрю с подозрением.
*
В организме остро чувствуется недостаток хорошего фолка. Хорошей музыки вообще. Ужасное ощущение на самом-то деле.
*
Происходят иногда такие вещи - на которые даже не обижаешься, потому что глупо обижаться на такие мелочи - это непродуктивное приложение душевных сил, умственных способностей и эмоциональных выплесков (с), но после которых крайне странно себя чувствуешь. Например, начинаешь ощущать, что если бы ты постоянно не мозолил своим так называем ближним глаза, о тебе давным-давно уже забыли бы. И, кстати говоря, именно это и происходит, когда ты выпадаешь из их поля зрения больше чем на пять минут.
Человек-невидимка.
Отчаянно хочется оставить этому миру такое напоминание, чтобы обо мне не забывали уже никогда.
*
С трудом перечитываю вещи, которыми ранее восхищалась. Нет, некоторые из них лишь поднимаются в моих глазах ещё выше, но остальные... Оказывается, очень сложно сосредоточится на сюжете и только сюжете, когда ты собственно сам этот сюжет уже знаешь. Начинают вылазить всякие мелочи вроде стиля, логики и прочих глупостей.
Ещё хуже становится, когда понимаешь: со временем начинаешь обращать внимание на эти глупости независимо от того, в первый или сто первый раз ты читаешь текст. Вот это по-настоящему страшно.
Ужасно боюсь, что эта чертова планка внутреннего восприятия прекрасного когда-нибудь поднимется ещё выше - вот тогда мне действительно не будет чего читать.