Иногда находит такое странное ощущение, будто ты не здесь, будто ты не так, будто ты не отсюда; оно негромко смеется где-то у тебя над ухом и проводит мягкой лапой по нервам, натянутым, как струны. И кажется, будто у тебя в руке зажат пучок оголенных проводов, потому что не знаешь и знать не хочешь, что ещё может быть тому причиной. А причин много, о да; они водят хоровод и насмешливо шепчутся за твоей спиной, но когда оборачиваешься - их нет, нет, нет и никогда не было, а ты просто тихо сходишь с ума, хотя ты предпочел бы крик этой тишине, ибо в ее вяжущей патоке хочется сдохнуть. Осталось выбрать - как; как и когда, хотя хочется спросить "зачем?", но на этот вопрос нет ответа. Нет и не будет во веки веков, а надежда такое чувство, что легче убить ее сразу - потому что потом это обойдется тебе намного дороже. Надежда, Вера, Любовь - как же навязли на зубах эти старые сказки... Сказки, в которые мучительно пытаешься поверить и которые выворачиваются мокрой рыбой из рук, или птицей, рвущейся на свободу, или ещё чем-нибудь, чему тоже в свою очередь надоело, что в него так упорно стараются поверить; да вот беда: Вера - это тоже часть тех самых старых сказок. Мне их почти жаль на самом деле; мне - их, им - меня, и нет из этого прОклятого круга не выхода, ни ответа, где этот самый выход найти. Так и мечемся, будто белки в гигантском колесе - беспощадно, бессмысленно, позволяя другим жить за наш счет.