Ночь. Мятые простыни. Утренний кофе.
Промерзший автобус, похожий на улей..
И холод рисует загадочный профиль
на белом соцветии ломаных улиц..
Улыбка тусклого солнца не греет.
Лишь скалится лед и злится от скуки
И я прижимаюсь спиной к батарее
и прячу в перчатки остывшие руки.
Вдруг город, упав на скользких ступенях,
разлился весной по асфальтовой цедре..
И в лужах мы ищем свое отраженье..
и щурясь от солнца, находим там небо..
Она, будто реинкарнация мира..
прозрачные крылья несут нас все выше..
Ей можно дышать.. как из склянки с эфиром..
пускать самолетики с облачной крыши
Кругом все как губка, впитав эти капли,
наполнилось шелестом, ласковым ветром
Плетеною радугой, солнцем в заплатках
Ночами.. и чем-то самым заветным..
А в августе звезды попадали в воду..
и пряные травы как будто остыли..
И шепчут, что летние дни не «уходят»..
они умирают в сентябрьском дыме..
..охваченным солнечной ржавчиной..
Мир стал как кровать безнадежно больного,
Который сидит у окошка и плачет
Шепча что-то на ухо своему Богу..
Осень, как выстрел в самое сердце..
И вскинув руки в последнем порыве,
Все падает.. Рушится.. стынет на месте
Как пойманный кадр в немом объективе..

Спатьспатьспатьспатьспатьспать не получается