Она загибается от боли созданных людьми правил,
Заставляя вас поверить в её индивидуальность.
Она лишь молит о прощении у того, кто давно мёртв,
Веря в то, что лишь он мог дать понятие осознания.
Она не просит прощения у вас,
Призирая вашу алчную, подлую банальность.
Она всего лишь человек, созданный вне правил,
Тот, кто не заслужит признание вследствие тупого обращения.
Она простая точка на карте безразличного существования,
Ждущая своего логичного ластика.
Она, она просто она, она, просто она,
Не потому, что особенна, просто взбалмошна,
Она изящная сука на радости зла,
И кто-то ещё, во имя добра.
Она страдает в безутешности себя,
Вздыхая пепел без огня.
Она захочет встать за правду,
Когда-то сказанных «без мата» слов.
Она заставит лесть в преграду,
Не покачнув себя основ…