Осень стучится на порог. Я стою на раздорожье.
Все просто. Сейчас: шах и мат, и никто не поможет.
Ветер запутался в моих мыслях. Ему тоже больно и обидно.
Кровь. Нет! Все слишком прозаично и предсказуемо...
Крылья, шаг, небо, небыль.
Мне не хватает свободы, но, черт возьми, я не могу объяснить, что она есть.
Легкость, непредсказуемость.
Смерть. Она, как всегда, прекрасна в своем отвратительном черном балахоне.

Кусочек хлеба, озеро, голуби.

Моя роза умирает уже неделю. Наверное, это больно.

"Я знал, что будет плохо, но не знал, что так скоро".
А в общем-то, все идет свои чередом.

Мы только звенья, но мы индивидуальности.
"Я чекіст, але я людина". Почему я его не осуждаю?
Он убил собственную мать.

"Что нас ждет, море хранит молчанье..."

Все будет хорошо. Все будет по-осеннему. Готовся, что ли?

Меня опять бесит музыка, я ничего сейчас не могу играть и слушать, хотя играю и слушаю постоянно.

Что это: раздорожье или тупик?