Я сном лечилась, медом и настойкой
Из терпких трав, дарующих тепло…
Но боль моя была упрямо стойкой, -
С выздоровленьем что-то не везло…

Я выбросить пыталась на помойку
Все чувства те, чем бредила душа, -
Я испекла – с печалью – булку-слойку
И голубям скормила неспеша,
И голуби воркуют под окошком
Мою же песню да на мой мотив,
Опять слетаясь к еще теплым крошкам,
И, разлетаясь, голод утолив…

И по всему простуженному свету
Идет-бредет теперь такая боль,
Что никакого слада с нею нету,
Хоть песни пой,
Хоть вой под алкоголь.